Одиночество – это, когда по крупице собираешь

кусочки души, дышишь собой, но не можешь

надышаться. Одиночество – это страницы книги,

от которых, рад бы да не оторваться.



Это завистливый взгляд вслед влюблённым,

а зависть, известно, плохое чувство,

одиночество, оно съедает изнутри,

пахнет войлоком палёным, пленяет неточностью.

Оно не уходит даже, когда гаснут фонари.



Одиночество, оно и в маршрутке со мной

за соседним сиденьем, а вечером ложится

в кровать, прижавшись всем телом к боку.

Глаза закрывает рукой, является сновиденьем,

возможно, кошмарным, вот так ненароком.



Одиночество – это, когда любишь кого-то,

а он не отвечает взаимностью, или вообще никого

не любишь. Одиночество стирает воспоминание о

чувстве полёта, взамен разбирает причинность,



Причинно – следственность связи, так будет

точнее. Связь обрывается на вздохе, на изломе боли,

печали. Одиночество, оно делает кого-то сильнее,

кого-то слабее, но от него всегда плохо, как будто

сначала что-то дали, а затем отнЯли.



Странное оно, это одиночество. Холодным

прикосновением давит на точки столкновения с

жизнью. Оно создаёт трения между

действительностью и мечтами, заставляет



Слушать грустные песни на новых дисках и старых

пластинках, смотреть в окна, считать, в коих из них

горит свет, пить белое вино в фужере, на дне – льдинки,

и всем телом чувствовать, что его рядом нет…